Camuflaje

El termómetro marca 94 º Fahrenheit. El sudor cubre mi frente. La escayola me provoca picores incómodos. Espero a que caiga la noche y  aparezca mi sueño inalcanzable envuelta en gasas importadas de París. No me esquiva. Se acerca en un primerísimo primer plano, que la vuelve irreal. Me cubre su sombra y un beso irrepetible.  Un salto de eje nos transforma en un plano lateral antológico, cargado de erotismo. Vivo un sueño.

 Responde a mi “Tú ¿quién eres?”

 Al compás de un “Lisa, plano medio; Carol,  plano americano;  Fremont,  plano lateral”, enciende tres lámparas. 
Me mira como si fuera su adorado Jeff . Nada le hace sospechar. Ni siquiera mi silla de director. Vacía .